Dueños de sus Destinos Cap. (III)

DUEÑOS

DE SUS

DESTINOS

(IV)

Por Jeronimo Duran


(Pido disculpas a los numerosos seguidores de 
"dueños de sus destinos" por retrasar una semana 
la entrega de este capitulo. 
Problemas de tecnologia del servidor, lo 
impidieron)


No sé qué buscábamos en aquellos túneles. Sabíamos de sobras de que no podíamos encontrar nada. Quizás fueran las aventuras de los tebeos lo que nos llevaban a ello. Allí quisimos encontrar el tesoro que nunca vimos, porque no nos dimos cuenta que ese tesoro era nuestra amistad.

Del capitulo anterior
tampoco ninguno comentamos que una vez vimos a Franco, quizás porque lo mal que lo pasamos entre aquellas malditas hierbas.

No compensó la media visión que tuvimos del “Azote de los Rojos”. Hoy, quizas su nombre más adecuado sería “El verdugo de Dios”.

                      CAPITULO 4, EL BOSQUECILLO

En aquella época, un sitio para poder ir en busca de aventuras, era

el bosquecillo.

Aquel bosque había pertenecido al Doctor Negrin, Presidente por un

tiempo de la República, de ahí que en la casa hubiera militares

vigilándola. La mitad del bosque era de los militares, la otra mitad ni

idea, solo sabíamos que había gente cultivando la tierra y esos

cultivos eran para nosotros el objetivo, aunque no estábamos solos, habíamos muchos más pretendientes tras esos cultivos.

Eso era un problema para los que lo cultivaban, tan grande se les hizo que no pudiendo superarlos ni con perdigones de sal y en pocos años dejaron de sembrar, entonces el bosque pasó a ser de todos.

Antes de que el bosque pasara a ser público, entrar en él no era

cualquier cosa. Estaba rodeado por un muro de tres metros, que para nuestra edad eran muchos metros. Escalar aquellos muros era como si estuviéramos en la edad media escalando un castillo, nos hicimos buenos en la materia, ya que nunca nos caímos mientras trepábamos por aquellos muros.

En aquel bosque pasamos parte de nuestros mejores días de

infancia. El bosque tenía tres piscinas grandes, un lago con su

monumento y unas cuevas de piedra.

Las piscinas tenían su nombre, una era la grande, otra la del

trampolín y la tercera la del trébol. De la grande, sus escaleras de

piedra no tardaron en desaparecer por ese motivo no se podía bajar a ella, la del trampolín mantuvo sus escaleras de hierro, por esas

escaleras bajábamos y subíamos solo por darnos el gustazo.

Junto a la piscina grande, había una redonda de no más de tres

metros de circunferencia por medio metro de profundidad. Esa Piscina estaba unida con la del trampolín por un túnel de unos doscientos metros de largo. Esos metros los pasamos ni recuerdo la de veces. La entrada por la piscina redonda no era difícil, como tampoco lo era el túnel hecho de ladrillos bien conservados. Lo jodido era la salida. La salida se hallaba en un lateral de la piscina del trampolín, no era fácil esa salida, había que escalar un pozo de más de cinco metros subiendo por una tubería.

Recuerdo que las primeras veces que subí ese pozo, me iba a no

más de cuatro metros de allí, donde se hallaba el Belén tallado en

piedra y una vez frente a él, mi corazón empezaba a funcionar a un

ritmo normal. “cosas de los dioses”

Después del descubrimiento y tener más que visto ese túnel, nos dio por meternos en el que salía desde la piscina del trampolín hasta el lago. La piscina del trébol era la única que tenía agua, estaba rodeada por una valla de hierro de medio metro. Dentro del agua se veían peces nadando, por lo que nadie se metía en ella. No sé si por respeto a los peces o por la suciedad,

Este túnel, una vez dentro, era más amplio que el otro. Nada más

entrar a la derecha se podía ver un pozo por una pequeña ventana.

Daba miedo su profundidad. Más adelante, en el techo, separados, se hallaban unos agüeros de un metro y algo de diámetro que nunca supimos para que sirvieron, pero si del uso que “Lete” y “Toni” le dieron. El final del túnel estaba tapado a la altura del lago.

No sé qué buscábamos en aquellos túneles. Sabíamos de sobras de que no podíamos encontrar nada. Quizás fueran las aventuras de los tebeos lo que nos llevaban a ello. Allí quisimos encontrar el tesoro que nunca vimos, porque no nos dimos cuenta que ese tesoro era nuestra amistad. Por no encontrar no nos encontramos ni a nosotros mismos. No era tiempo de ponerse a pensar, eran tiempos de exploradores y eso era lo que hacíamos en aquellos túneles. Con una linterna en la mano nada se te podía resistir a la hora de explorar.

El bosquecillo fue más que un bosque para todos aquellos que

pudimos disfrutar de él. Allí empezamos a jugar sin problemas de

espacio a fútbol.

Sus alrededores se convirtieron en la frontera que nos separaban de las casa de los gitanos, a la vez que esos mismos alrededores se convirtieron en campo de batalla, donde pocos insultos se empleaban, solo las piedras que volaban hablaban y más si encontraban su objetivo. Nunca perdimos una batalla contra ellos, solo una vez casi logran entrar en nuestro territorio, pero se quedó en un intento, puesto que nuestros aciertos con las piedras los hicieron retroceder.

Los lunes al medio día era sagrado jugar a Fútbol. A mí no es que

me diera mucho por ahí, ya que nunca supe jugar, pero para “Lete” era sagrado. Para “Sebás” siempre creí que ni fu ni fa. En cuestión de Fútbol solo éramos los sparrings de “Lete”. En los equipos que

creamos como “el Arco Iris”, lo tuvo que hacer casi todo él en

compañía de Toni y Miguel.

El padre de “Lete” tenía fiesta los lunes, por lo que si queríamos

estar juntos los tres teníamos que darle a la pelota.

Una vez abierto el bosquecillo al público, aquello se convirtió en la

casa de todos. Unos se entrenaban para Toreros, otros hacían

culturismos, otros corrían como buscando algo que nunca logre ver y mientras tanto, nosotros nos dedicábamos a jugar al Fútbol, sabiendo que los días de aventuras en aquel bosquecillo se nos habían acabado. Dieron todo el bosquecillo para el pueblo. Y nosotros pagamos por ello un alto precio, porque parte de nuestras historias por escribir jamás las llevaríamos a cabo en ese bosque. Ya no tendríamos que correr delante de nadie si no era mientras jugábamos a fútbol.

Quizás porque lo sentíamos como nuestro, no le supimos dar

importancia a su grandeza (belleza). No sabíamos quién era Don Juan Negrin, el dueño de todo aquello, ni supimos valorarlo. Ese tío en esa casa debió de vivir de fábula, tenía demasiadas piscinas, por lo que tuvo que ser un gran nadador y amante del agua, el lago era perfecto para ir en barca, como lo eran los canales que se hallaban junto a la piscina grande, todo aquello en su conjunto no era un simple bosquecillo, era una gran mansión hecha a petición de algún gran pensador. Aquello no era la obra de un simple rico, allí había mucho más que eso. Solo el monumento del lago y las cuevas de piedra que se hallaban hasta entrar dentro del mismo para montar en barca sin tenerse que mojar, era más que digno de ver. El pesebre grabado en la roca a pocos podría envidiar, allí había mucha cultura que no supimos ver, quizás porque tampoco teníamos edad para darnos cuenta de que era la cultura..

Siguiendo el rastro entre mis recuerdo, me doy de bruces con los

recuerdos que tengo de aquellos años en que quisimos aprender a

nadar, ganas teníamos todos, pero nos faltaba lo más importante que era el agua.

Probamos en lo que conocíamos como el Rió- Re, pero aquel día

había demasiada suciedad y gallinas muertas en él. El rió en sí era un canal que transcurría paralelo a las vías del tren. Para nosotros

acostumbrados a ver solo el agua de las fuentes, aquello era todo un rió. Más tarde, no muy lejos de esas fechas, en lo que sería “Can

Serra” descubrimos una alberca toda de hierro que no estaba nada

mal, solo tenía un problema y era que para que se pudiera sujetar

mejor estaba llena de hierros que la cruzaban en todos los sentidos,

por lo que de aprender a nadar poco podíamos aprender, aunque había quien se tiraba de cabeza entre aquellos hierros cruzados entre ellos Enrique.

El Rió Re, quedó descartado, la balsa de hierro podía valer, pero

acudía mucha gente.

No recuerdo quien lo descubrió, pero debajo de los depósitos de

agua que abastecen Barcelona y que se encuentran un poco más

arriba de la falda de la montaña donde está la emisora, se hallaba un manantial de agua cristalina y antes de que desapareciera bajo la tierra, formaba una pequeña balsa. Esa balsa no daba para nadar, pero si para sentir el agua por nuestros cuerpos correr, se estaba de muerte en pleno sol, pero nadar, nadar, nada de nada.

Nuestra infancia pasó, sin que pudiéramos aprender a nadar, más

tarde cogeríamos la revancha y ganaríamos el tiempo perdido.

Empezábamos a hacernos mayores y a preocuparnos más por el

dinero que por los juegos. Ya no corríamos sobre el puente del

barranco, donde hoy pensándolo fríamente, la verdad es que

estábamos locos para correr por él y más al pasarlo, como adelantar por cualquiera de sus laterales. 

El puente se las traía. No conocí a nadie que no le tuviera miedo hasta lo más recóndito de su ser. La primera vez que lo pasaron, la mayoría lo pasaban sentados, aunque alguno la primera vez ya lo pasó de pie. Yo fui uno de ellos y no lo pase nada bien, el miedo al ridículo era casi más grande que el miedo a caerte, aunque en ello te fuera la vida. Habíamos oído que alguien se mató en él al caerse, pero nunca supimos si fue verdad, ni nos interesó saberlo, lo seguimos cruzando hasta de noche y medio borrachos. El puente en sí podía tener tranquilamente más de quince metros de altura, aunque lo que impresionaba de verdad, era la altura del que estaba a continuación. El acceso a dicho puente tenía bastante dificultad, tanta que no recuerdo haberlo podido cruzar hasta tener los doce años, por mucho que la altura me favoreciera.

Ese puente no era para pasarlo, su altura se las traía, cualquier racha de viento por pequeña que fuera te los ponía de corbata, allí no había adelantamientos como en el otro, ni nadie que se pusiera a correr sobre él. Aquel puente era mucho puente, hasta para nosotros.

Pasarlo, lo pasamos, pero no creo que fueran más de diez las veces y eso sería mucho decir.

Poco a poco,(o eso nos parecía), íbamos dejando la niñez atrás y

empezábamos a saborear los placeres de la juventud, pero hasta

llegar a ella todavía tuvimos tiempo de pasarlo bien. En la niñez se nos permitía casi todo, dentro de un orden y siempre y cuando no te

pillaran, como le paso a “Tin”.

Ese día no recuerdo que estuviera con ellos, pero otros días sí que

había estado en aquella casa con ellos, en la calle de detrás de la

nuestra. Alguien dejo la casa cerrada y se marchó. No tardamos en

entrar en ella, pero allí no había nada que nos pudiera interesar, no

recuerdo de quien fue la idea, pero me lo imagino. Aquella gente se

marchó y se dejó el teléfono funcionando. Ese teléfono nos dio alguna que otra tarde de gloria. Allí fue donde empezamos a decir las burradas más inverosímiles que se puedan decir por teléfono.

Cogíamos la guía telefónica, marcábamos un número al azar y le

decíamos lo que nos parecía, siempre intentando ser el más gracioso.

Teníamos hambre de teléfono y en aquella casa nos desahogamos

hasta que el hijo de la dueña descubrió por medio de la factura lo que estaba ocurriendo. Nadie pensó en ello y si lo hicimos, lo pasamos por alto, ¡como nadie tenía teléfono…, nadie sabía cómo funcionaba!

El hijo de la dueña cogió a “Tin” por sorpresa. Nosotros otra vez nos

habíamos salvado. “Tin” se llevó unos guantazos dados con muchas ganas por el hijo de la dueña. Cuando llego la policía, no era a “Tin” a quien se querían llevar, sino a quien le dio los tortazos. Esta vez el hijo de la dueña se equivocó de persona. El padre de “Tin” no era un cualquiera y aquello se hizo notar.

Después de aquella experiencia telefónica nos olvidamos de lo que

es un teléfono con sus correspondientes facturas durante un buen

tiempo.

Cuando nuestra amistad estaba consolidada, aprendimos a no saber estar unos sin otros, aunque teníamos otros amigos con los que compartí nuestro tiempo, no era lo mismo que cuando estábamos los tres. Estábamos tan compenetrados que no recuerdo tener que pasarnos la tarde hablando para entendernos.

No hablar de cine en nuestra juventud, es imposible, lo mismo que

hacer todo lo posible por colarnos. Era muy difícil hacerlo, por lo que no recuerdo colarme más de dos veces. Lo hacíamos por medio de unas obras que se hicieron en las escaleras de un bloque de pisos que daban junto a los lavabos del cine, unos lavabos donde siempre había alguien que entraba contigo. Esos lavabos se acabaron convirtiendo en el único sitio de desahogo de los deseos más ocultos de la gente con desviaciones sexuales. Nunca entramos en ese juego, aunque conocimos a más de uno que sí lo hizo y su buen dinero saco.

El cine Navarra era el símbolo de todo el barrio. Allí nos reuníamos

todos, sobre todo en verano, cuando los colegíos se encontraban

cerrados. Era un cine de estar por casa, igual te comías un bocadillo, que te bebías lo que te llevaras de casa, ni Dios se olvidaba de las pipas, ni de los garbanzos tostados, de las chufas…, aunque aquella selva tan barrio pinta no dejaba de tener sus peligros. Nunca sabías por donde iba a venir el chorro de “meaos” hasta que lo sentías, como nunca podías adivinar de donde procedía, ni por donde iba a pasar.

Por lo general eran “meaos” de críos, aunque algunos podían tener

trece años y entonces parecía que se hubieran bebido medio Mar.

Siempre estaba para completar el cine el típico gracioso, el

simpático de turno, con sus bombas fétidas lanzadas desde la parte de arriba y si te tocaba, solo te quedaba acordarte de toda su familia y de toda su generación entera, la pasada y la venidera.

Lo que más recuerdo eran las películas de Cantinflas, quizás por las

veces que las repetían. Aun teniendo más edad, con las películas de Cantinflas me divierto todavía, ni Dios se aclaraba cuando soltaba su verborrea, la gente se ponía a reír y no me enteraba de nada, si difícil era entenderlo, escucharlo era imposible. Tanto me llegó a obsesionar aquello que una vez me quede a verlo en la última sesión para poder escucharlo mejor. En lo que no caí es que mi familia me buscaría por todo el barrio. La suerte que tuve fue que quien me pillo fue mi tío cuando salía del cine, si llega a ser mi padre no sé qué hubiera pasado, aunque no por pillarme mi tío me escape de que me llevara hasta casa cogido de la mano, ¡lo jodido es que la otra la tenía libre!

Muchas historias de guerra vimos en aquel cine. Todavía recuerdo

muchas de aquellas películas como si las hubiese visto hoy. Se me

quedaron grabadas. Hoy, gracias a Internet, he podido volverlas a ver y sobre todo he podido ver las de Cantinflas sin que las carcajadas de los locos/as de turno me impidieran poderlo escuchar.

Allí en ese cine muchos dimos nuestros primeros besos, entre la

oscuridad de las películas de intriga y terror. Yo no logre dar mi primer beso en el cine Navarra, pero si lo hice en el Cine Rivoli. Algún día se le tendría que hacer todo un señor monumento a aquellos cines que lo único que nos dieron en aquella época fueron alegrías.

CAPITULO -4 LA FERIA DE MUESTRAS

Cada año, para Mayo o Junio teníamos un día muy especial en el

colegio, era el día que íbamos a la feria de muestras. No pagábamos entrada, solo el autocar, por lo que al no ser muy caro podíamos económicamente ir casi todos. No ocurría como cuando llegaba el verano que algunos se iban de colonias, entre esos estaban “Sebás” y “Lete”. A mí solo me quedaba a esperar su vuelta y una vez que llegaban vivía sus historias de aquellos campamentos de la O.J.E.

Recuerdo el machete que “Lete” ganó allí en unos juegos, fue el

primer machete que tuve en mis manos y aunque no era muy grande era muy digno de tener, a “Lete” le estaba que ni pintado, solo le faltaba la selva para poderle sacar provecho.

Mis padres nunca me dejaron ir, alegaban que no había dinero para

ello y quizás fuera verdad, aunque de mayor pensé que más bien fue por política: La O.J.E pertenecía a Falange y eso como que no, ellos ya habían pasado bastante con la política aquellos quince días sin ellos se me hacían demasiado largos, era el inconveniente de no

acostumbrarme a estar sin ellos, el día de su vuelta era un gran día,

traían con ellos muchas aventuras vividas y por ello, muchas cosas

que contar. “Como la pajilla sonámbula” “Idea” del de siempre

“volviendo a la feria de muestras”. Cuando el autocar nos dejaba en la feria de muestras, teníamos que ir en fila de a dos. Por la edad no

teníamos que ir cogidos de la mano como les tocaba hacer nuestros

hermanos menores, pero ni uno de nosotros se salía de la fila. Durante las primeras horas nos volvían locos con toda clase de propaganda y acostumbrados a no tener nada, hasta una mísera gorra de cartón se convertía en algo importante, nos cargaban a toda clase de propaganda aun sabiendo que no íbamos a comprar nada. La verdad era que ninguno de nosotros estaba en lugar de comprase un tractor o un camión, lo nuestro era acarrear papeles mientras más mejor, nunca supe el porqué de aquello, a mi modo de ver es que ya nos estaban introduciendo en la sociedad de consumo, nos estaban convirtiendo en futuros compradores de el “Corte Inglés”. Después dicen que hay mucho comprador convulsivo,

Lo mejor de aquella feria venía a partir de las doce o la una, ya que

nos dejaban sueltos a nuestro aire. Una vez oída la frase: “Rompan

filas”, nadie se queda a escuchar a que el maestro acabara de decir:

-¡A las cuatro todos aquí para ir al autobús!

Todos teníamos más que controlados los “stands” de las bebidas,

donde llegábamos con papeletas de degustación como si fuéramos la marabunta. Era en esos momentos cuando me alegraba estar en el bar trabajando, me llevaba bien con todo los distribuidores, de ahí que los tickets de degustación no fueran problema para nosotros.

El último año fue algo diferente. Para mediados de febrero se

juntaron varios colegios en el barrio de Can Serra y para su

ignaguracción allí nos fuimos a cantar todos:

-Es el árbol insigne y robusto,

Del progreso la vida y la paz,

Conmemoremos la fiesta del…

Al acabar la fiesta y de vuelta a casa, “Garcés pequeño”, el “Lobo” y

yo nos escapamos de la cola y nos fuimos por ahí. “Sebás” y “Lete” no se dieron cuenta hasta más tarde. Por nuestra situación en la clase, no coincidíamos a la hora de salir a uno de aquellos pocos paseos, (fueron tan pocos, que no recuerdo ningún otro).

El lunes al entrar en clase nos esperaba el maestro, ese día había

madrugado, creo que fue la primera vez que llego antes que nosotros, él sabía que no sería un día normal. “Lete” y “Sebás” me contaron que al llegar al colegio, le dio por contar a la gente y allí no constábamos ninguno de los tres que nos fugamos. Me esperaban unos verbos de Castigo, algo típico en él, ya que no teníamos edad de sufrir su ira.

Aunque no fuera por ganas, el fin de semana lo debió calmar

Don Francisco, valiéndose de su espíritu Maquiavélico, nos dijo:

-¡Muy bien por lo que hicisteis!, para que no volváis a perderos,

este año no podréis venir a la feria de muestras ninguno de los tres.

Tras esas palabras se nos cayó el mundo encima. Una de las cosas

buenas que tenía el colegio era la feria de muestras y en ese preciso instante, el Maestro infernal nos dejaba sin ella. No tuvimos ni derecho al pataleo, solo el silencio fue nuestro compañero, un silencio que nos dolió por dentro. Habíamos actuado mal al no volver de la inauguración, pero el castigo era superior a todo lo deseable. El único día del año que podíamos disfrutar… y el señor maestro se lo cargo.

Nadie hablo, nadie dijo nada, sus caras lo decían todo, a nadie les

hizo gracia aquel castigo.

Con lo que no contó el maestro fue con nuestra decisión.

Empezábamos a ser tíos curtidos y si habíamos perdido aquella

batalla, no íbamos a perder aquella guerra.

Cuando llegó el día de la feria, antes de que el autocar parara,

estábamos los tres castigado allí. La Plaza España estaba algo lejos del colegio, pero no para nosotros, esa distancia hacía ya mucho que la teníamos superada.

Había visto el odio muchas veces reflejado en el maestro, pero

nunca como ese día. Aquel día no tenía poder sobre nosotros. Por fin lo veía cara a cara y me sentía libre, el castigo que nos impuso le salió como tiro por la culata. Éramos los únicos del colegio que no

formábamos cola y a quienes él no podía decir nada, ni siquiera

cuando nos metíamos entre ellos en busca de cualquier propaganda como si fuésemos uno más de la clase y cuando no podíamos meternos, “Sebás”, “Lete” y algún que otro compañero se ocupaban de coger las más absurdas propagandas, Aquel día fue el día de la venganza, el día del triunfo final. Fue el día que el Maestro infernal se tuvo que tragar la risa de algún que otro maestro. Me quedaba muy poco que aguantarlo, pero no lo sabía todavía. Los dos meses que quedaban para el verano no lo pase mal, él se tragó su orgullo y me dejo vivir en paz. Me imagino que pensó: “Con este no se va a poder hacer nada, este será carne de cañón como otros muchos más”. Hoy ni me preocupa pensar en ello, lo mismo que antes tampoco me preocupó.

La última vez que lo vi yo tendría diecisiete años y él estaba en las

escaleras de la entrada controlando que la gente saliera en orden.

““Lete” le hubiera dicho:

-Buenas tarde don Francisco.

“Sebás” le hubiera dicho:

-Váyase a la mierda

Yo le dije:

-A mí me pegaste de sobras y yo no era tan malo para eso, por lo

que procura no tocar a mi hermano.

Me di cuenta que no debía ser el primero que le dijo esas palabras

porque no obtuve respuestas, agacho la cabeza, lo mire con desprecio y me marche con mi hermano. Esa fue la última vez que le vi, aunque su recuerdo perdurara en mi con rabia, no por lo que pudiera haber aprendido, ni por lo que me quede sin saber, sino porque con todo su conocimiento, se equivocó con muchos, solo le hubiese hecho falta tener un poco más de comprensión para saber que allí, en aquella clase, había muchos más de los cuatro de siempre, que les podía haber sacado provecho a muchos y por culpa de su trato prepotente y sus deseos de crear terror, los anulo de por vida.


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